一个冬天，树上没有花，怪寂寞的。
可是，春天一来，花又太多。有点嘈杂了。身边的花多了，自然欢喜，但，那么多的花，一朵，两朵，很多朵地开着，眼睛有点疼。其实，看看倒不是说，就累了，而是，看得久了，只能闻闻，却不能品尝，这让人不免会遗憾。好的东西，只有视觉，嗅觉的光顾是不够的。民以食为天，吃，也是件大事。
槐花，在某个夜晚，悄悄地开了。我不知道，乡下的母亲却记得。
母亲说：槐花开了，摘些回来吃顿槐花饭吧！父亲听着就忙开了，找来竹竿，用铁条拧一个弯钩，缚在竹竿一端。
父亲的竹竿在浓密的槐花中游走，像一条响尾蛇。那弯弯的铁钩，就是轻盈的蛇芯子。父亲的眼睛一眨不眨，看着哪一枝槐花好看。铁钩缠住枝条的前端，父亲转动着竹竿，槐树枝慢腾腾地扭动着身子，只听“咔嚓”一声，那枝丰腴的槐树枝伴着飞扬的槐花悠然落下。母亲早已端着簸箕在树下等着了。“多饱满的槐花！”这样的话，母亲会反复反复地说。母亲的目光一刻没有游离过父亲，他们默契的配合，一晃就是几十年。
槐树枝堆放在桌子上，那些纯洁的槐花，一串串排列着，等着母亲的体检。母亲慢慢地捋着，手法相当熟练。春天，是花的海洋。高处不胜寒。这些站得最高的花，其实是最懂生活朴素的了。有那么一段时间，一到春天，人们就疯了似的往地里跑。苜蓿草，豌豆苗，榆树钱，茅草缨，这些绿色的食品吃得人肚子都绿了。现在，大了，大了，反而不知道吃什么了！牙口太挑，什么都不好吃，什么都不得味。
小时候，我是不爱念书的。母亲总是说，不好好读书，长大了连西北风也喝不上。西北风，冬天多。春天，槐花多。我知道，母亲是不会让我喝西北风的。倒是，一到春天，燕子呢喃，桌子上的槐花蒸饭，就会迷香我。
我坐在了母亲的身边，讨好地点着头。日子虽然不好，但槐花饭特别香，这比富有更叫我们快意这种生活。看着我贪嘴的样子，母亲又会唠叨：好日子不是在嘴上的。过什么日子，都是自己的事情。过好，才是最好的。
将槐花淘洗过，撒上面，母亲开始搅拌。筷子在面盆里舞蹈着，白乎乎的面渐渐吻上了一朵朵槐花的俏丽脸蛋。锅台高了些，母亲笑吟吟地踮着脚尖，瞄着我们花猫似的脸。槐花，上了蒸笼，我们都忙着往锅洞里塞柴火，一根根的柴火丢进去了，锅开始喘起气来，火苗舔着我的小脸，暖暖的，热热的。
母亲说，好了，好了，你们想把锅烧炸呀！等一会就好了。
母亲说的等一会不会太长。“不吃馒头争口气。”这是母亲的等候时间。每逢烧饭，都讲。她，不烦，我们的耳朵里起了茧子。
今年的母亲节，母亲又做了槐花饭。香喷喷的槐花，香嫩，醇正。我们都津津有味地吃着，母亲的碗却空荡荡的。“做得不多，你们吃。”母亲似乎在抱怨自己。母亲老了，槐花在嘴里清爽地嚼着，我猛然感受到一种易碎的情感，来自心底，抨击着我的碗。
母亲的槐花，还能开多少年呢？我匀了一半槐花饭给母亲。母亲笑了。
日子好了，最香，最难舍的却是一顿槐花饭，我知道这里面不仅仅是槐花饭本身的味道，还有母亲无私的给予，呵护，这辈子，槐花饭都是我们的盛宴。
