在一望无际的海洋上与另一艘船邂逅，会觉得它是从深不可测的海底浮现的，而不是从远处驶来的。甚至擦肩而过时，它也像影子般不真实--哪怕它正友好地鸣响汽笛。长久的寂寞容易造成幻觉。--包括把真实也误认为幻觉。内心的影像是混淆的。
巴比塔的倒塌，恐怕不仅仅是语言不通的原因。即使是一群哑巴，也应该能胜任这一工程。关键在于，缺乏一个权威的监工；或者由于人人都想当监工--而造成了混乱。即使统一了语言，也难以消除人与人间的尔虞我诈。不管怎么说，人类开始汲取教训，进入集权的时代，以及管理的时代。
雕塑家手里掌握着怎样的符咒？居然使一具炽热的肉体，在一瞬间冷却成石头。总有一天，他们会从花岗岩的基座上走下来，带着重新恢复的呼吸，以及挣断了的镣铐。他们一直默默地期待着冥冥之中的解放者--但愿这正是他们自己。这是一群时间的俘虏，终将觉醒。
一排树木从车窗里倒退而去，而疾驰的列车反倒像是静止的。如同我记忆里的那些人物，拼命招手--似乎有什么话要说，但又无法控制地消失在背景里……遗忘是最好的结局。
当我回到故乡的时候，发现故乡再一次远离了我。这不仅仅是它的变化造成的。而是我失去了返回的权利。
房间里太静了。只有水龙头偶尔滴水的声音，在有节奏地打破寂静。但它更像是寂静挤压的结果。
末班车在我眼底下溜走了。我内心的失落，比车尾卷起的烟尘还要浓重。我下意识地追赶着--明知道是徒劳的，却克制不住某种惯性。
在列车的过道上，跟一个沉默的人借火点烟。他把沉默也传染给我了。把烟蒂踩熄之前，我都在猜测他沉默的原因。
有一首美国歌曲，叫最远的一里路是回家前的一里路。回忆使道路变得漫长了，甚至路畔的景物都显得不够真实。我仿佛也代替另一个人在行走。
选择是件挺麻烦的事情。当然，如果没有挑选的余地，你会更加不满。最早是鱼与熊掌，如此这般地戏弄了孟子。正是在选择中产生了哲学的雏形。
莫非阳光也能惊动尘埃？从窗外射进的光柱里，充满了无数活跃的精灵。我几乎不敢相信自己的肉眼所见。人，其实也不过是颗粒较大的灰尘。仅仅会思想而已。
我借助着某种记忆力，把一枚钉子钉进墙壁。这同时也证明了它可以悬挂的重量。没有什么事物是不可承担的。
迷宫的设计师，被自己混乱的思路给纠缠住了。他身不由已地消失了，遗留下一堆冰冷的废墟。从很远的地方传来他无助的呐喊。
面对着想象中的行刑队，你只能倒退着，倒退着，贴紧身后的墙壁，直至成为一尊壮烈的浮雕。在枪声响起之前，你炽热的肉体就开始冷却了。
一个被生活打败了的人，嘴角的苦笑，都像是扭曲的伤口。哪怕他顺手搅乱了已终结的棋局。
修剪指甲的时候，我是自己的园丁，这是一项最隐晦的园艺。
楼下的菜市场，明亮得像有一束光柱笼罩在上面。只是那些讨价还价的商贩与顾客，并不知道自己正从事着世俗的表演。
你从瓶中取走了那束枯萎的花，并且扔进垃圾堆里。但并不能就此取缔花瓶的记忆。
原野上没有任何人影，使你明白了荒凉的涵义。但是它分明又在等待着，等待着谁来领取。哪怕你并未觉得自己遗失了什么，也不忍心辜负原野的期待。
在星空的银行里，我甚至无法储蓄一枚硬币。却支取了太多的感慨。
目睹到一座年久失修的庙宇，你几乎相信：神也会迁徙。它仿佛是因为神的离去而变得颓废的。
一尊风化的古代雕像，斧凿的痕迹逐渐消失，最终必将还原为一块粗糙的石头，看来石头的伤口也会因为时间而愈合。没有谁能记得它那失传的疼痛。
那片被犁铧翻耕过的田野，流露出隐晦的地狱的气息。很简单的一次春耕，也极有可能惊动黑暗中沉睡的魂灵。当然，你看见的只是被利刃切断的纠纷的草根。
积压的雪，甚至折断了干枯的树枝。我相信这场雪也同时降临我的内心。这是最无法防范的打击，伴随着骨节拆裂的声音。我仔细分辨：这声音来自窗外还是体内？
以影子为食。你察觉不到自己的食物，仅仅是一些模仿得维妙维肖的幻影。饥饿其实是一种感觉，饱同样也是如此。你用手帕揩拭嘴唇，以示完成了一次幻觉中的大餐。这甚至把你的胃也给欺骗了。你从欺骗中获得满足。
我离开了那段碎石铺垫的路面，脚底的触痛却还会持续得更为久远--那堆碎石仿佛已存储进我的记忆中。随时可能以尖锐的棱角呈现。
我在拥挤的人群中行走，逐渐失去了自己的面孔。我理解了艺术为什么要远离人群，也是怕迷失了自己的特征。独处的时候，眼前会浮现出一面并不存在的镜子。
把弹簧压紧，你有一丝隐约的恐惧，仿佛把力量灌输给了自己的敌人。它随时可能挣脱你的控制。
我们已习惯了你佩戴的面具。当你出于真诚而脱下它时，在我们眼中反而变得像陌生人一样疏远。请继续你面具下的生活。过分的真诚反而是多余的。容易惊吓了别人。
一眨眼的工夫，闪电就躲进刀鞘里了，你闻见皮革被烤糊的气息。
人们在打制自己的甲胄之前，就懂得了恐惧。甲胄的形状其实就是恐惧的形状。
伊甸园的围墙已没有门的痕迹。自从亚当夏娃出走之后。这扇合拢的门就彻底地成为围墙的一部分。你甚至无法发现它们之间的区别--连缝隙都愈合了，浑然一体。
火车站的广场上永远有嘈杂的人群，仿佛谁也不曾离开，谁也不曾到来。即使是在陌生的城市，你也能看见熟悉的场景。它总是忽隐忽现地伴随着你。哪怕在你入睡以后，也会被一张张陌生的面孔包围。
登上一座高塔，凭栏俯瞰之时，我隐隐有纵身一跃的欲望。我不得不努力克制这种冲动。恐惧就像一只陌生的手，搭在我的肩头把我从靠近栏杆的位置拉回。看来我的内心，既有一个牺牲者，又有一个拯救者。
原野上的辙痕，可能比那辆早已消失了的马车更为具体，也更接近永恒--哪怕它永远停留于原地。
音乐中有一种力量令我吃惊：我仿佛是一点点地赎取了自己。如果不是它恢复了我的感觉，那么我将不再存在。
是肉体先醒来还是灵魂先醒来？这似乎是个问题。事实证明，我的灵魂从来就不曾入睡--否则就不会有那连篇累牍的梦境。
画家写生时那果断的笔触，不仅仅忠实于眼前的风景，分明是在无条件地服从内心的命令。移动的手，也有一个看不见的主宰。
你发现幸福也是一种负担，正如累累果实会把树枝压弯了。这时候最期待着收获者的分享。否则将无法从中解脱。
黎明，就像生硬的铜块被来自内部的热情熔化了。无所不在的鸟鸣，令我联想到四溅的铜汁。世界在崩溃中建立了新的秩序。
可以这么讲：所有的塑像都是时间的囚犯。他们即使竭尽全力，也难以挣脱沉重的脚镣，从花岗岩抑或青铜的基座上走下来。而且也无法从纷至沓来的参观者那里获得任何援助。但是，我毕竟记住了那徒劳的挣扎--相信它还会持续下去……
流亡者弯腰系紧了自己的鞋带，而且体会到和命运的一次角力。这是一个看不见的对手。却通过道路传达着它的挑战。
甚至连花朵也扼杀不了自己的开放，它无力地接受了这一事实。或者说是一种更为强大的力量，战胜了它的胆怯与愚昧。
流泪的次数，决定着一个人一生的降雨量。我似乎很早就进入了旱季。我怀疑自己的心田布满干裂的痕迹。
我愿意采取灰烬的形式，赞美那场消失了的火灾。这应该算是最轻的废墟了--一阵风就足以将其彻底摧毁。
我已走到悬崖的边缘。我并不想坠落，但也不会轻易地退缩。我的理想仅仅是：成为悬崖最突出的部分。因为我的存在，世界变得更加陡峭。在这一瞬间，肉体比岩石还要强悍--甚至克服了自身的晕眩。
高低起伏的沙丘，仿佛是~个人不断打滚留下的痕迹。而他本人，则在滚动中消失。抑或缩小为细沙的一粒。
栩栩如生的雕像，简直使你相信：它原本就被完好地收藏在这块巨石里面。匠人的功劳，只不过是凿去多余的部分。
屋檐下悬挂着一张脆弱的网--哪怕已经很陈旧了，但它仍然是蜘蛛的祖国。没有比它更小、更容易破碎的版图了。在战争的废墟中，同样有着勤勤恳恳的织网者。
列维坦画笔下的林中沼泽，总是酝酿着某种醉意。仅仅看了那么一眼，我就深陷于淤泥之中--怎么努力，也无法拔出自己的靴子。或许我仍然停留于原地，或许我已经来到了画家曾经驻足的远方？
伏尔加河上的纤夫，不仅仅在拖曳着一艘旧时代的驳船，分明还在牵引着列宾颤栗的画笔。最终，一切都停顿了--不管是弓起的肩背、蹒跚的步履，还是那个愈来愈显得沉重的祖国。画布上弥漫着古老的喘息，而绷紧的纤绳--简直快要长进肉里。
不管是在战场上，还是日常生活中，做个逃兵也是需要勇气的。他是在与众人相反的方向冲锋。甚至没有战友的掩护。每时每刻都要接受自己的拷问--这注定是一条更为艰险之路。最终会被耻辱绊倒。
他闭上眼睛，以为这样就可以把自己藏起来，以为这样就可以躲避整个世界。他喜欢被一种虚无的安全感笼罩着。
晾晒在阳台上的床单，是终于得以公开的梦的旗帜。虽然没有人会承认这是一种仪式。
你不用回头也能感觉到：故园的窗户，一直睁着失神的眼睛。这就是离别--曾经拥有的一切都屏住了呼吸，变成了静物。
随着一声叹息，你把灵魂挤压到了体外。这就是忧愁的力量。
开过的花儿只有等到明年才能重开，爱过的人儿却无法再爱。只有躯体是属于自己的。
一个饥饿的人拥有更多想象中的食物。他精疲力竭地赶赴一场又一场完全属于他个人的盛宴。
喜穿男装的乔治桑，跷着二郎腿、抽烟，以爱情使加缪、肖邦等人中毒。她是一位文学化的川岛芳子。
我的舌头是永不平息的波浪，日以继夜地冲撞着牙齿的堤坝。
隐士在把自己藏起来的同时，又出现在别人的梦境里。他像影子一样活着。
水底的沉船，是河流狂奔时弄丢了的鞋子。而缆绳则像是松开了的鞋带。
一个哨兵，忘却了自己在守卫什么--他纯粹为了有所发现而存在。他感受到的不是危险而是好奇。也可以说，他不知不觉地纂改了自己的职责。
葡萄架构筑了离我们更近的星空。以至真正的星空反而显得像是为诸神而种植的葡萄架。不管对于主人还是奴隶，这都是一个丰收的季节。
牧羊人不断地丢失着自己的幻想，最后只剩下他手中紧握的鞭子。或许，他一开始就是靠一根鞭子虚拟出一支庞大的军队。作为一位写作者，我对此颇有同感。
